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entrant dans la chambre, Roubaud posa sur la table le pain d'une
livre, le pâté et la bouteille de vin blanc. Mais, le matin,
avant de descendre à son poste, la mère Victoire avait dû couvrir
le feu de son poêle, d'un tel poussier, que la chaleur était
suffocante. Et le sous-chef de gare, ayant ouvert une fenêtre,
s'y accouda |
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| A
neuf heures, la salle du théâtre des Variétés était encore vide.
Quelques personnes, au balcon et à l’orchestre, attendaient,
perdues parmi les fauteuils de velours grenat, dans le petit
jour du lustre à demi-feux. Une ombre noyait la grande tache
rouge du rideau ; et pas un bruit ne venait de la scène, la
rampe éteinte, les pupitres des musiciens débandés. En haut
seulement, à la troisième galerie, autour de la rotonde du plafond
où des femmes et des enfants nus prenaient leur volée dans un
ciel verdi par le gaz, des appels et des rires sortaient d’un
brouhaha continu de voix, des têtes coiffées de bonnets et de
casquettes s’étageaient sous les larges baies rondes, encadrées
d’or. Par moments, une ouvreuse se montrait, affairée, des coupons
à la main, poussant devant elle un monsieur et une dame qui
s’asseyaient, l’homme en habit, la femme mince et cambrée, promenant
un lent regard. Deux jeunes gens parurent à l’orchestre. Ils
se tinrent debout, regardant. – Que te disais-je, Hector ? s’écria
le plus âgé, un grand garçon à petites moustaches noires, nous
venons trop tôt. Tu aurais bien pu me laisser achever mon cigare.
Une ouvreuse passait. |
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| En
entrant dans la chambre, Roubaud posa sur la table le pain d'une
livre, le pâté et la bouteille de vin blanc. Mais, le matin,
avant de descendre à son poste, la mère Victoire avait dû couvrir
le feu de son poêle, d'un tel poussier, que la chaleur était
suffocante. Et le sous-chef de gare, ayant ouvert une fenêtre,
s'y accouda. C'était impasse d'Amsterdam, dans la dernière maison
de droite, une haute maison où la Compagnie de l'Ouest logeait
certains de ses employés. |
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| A
neuf heures, la salle du théâtre des Variétés était encore vide.
Quelques personnes, au balcon et à l’orchestre, attendaient,
perdues parmi les fauteuils de velours grenat, dans le petit
jour du lustre à demi-feux. Une ombre noyait la grande tache
rouge du rideau ; et pas un bruit ne venait de la scène, la
rampe éteinte, les pupitres des musiciens débandés. En haut
seulement, à la troisième galerie, autour de la rotonde du plafond
où des femmes et des enfants nus prenaient leur volée dans un
ciel verdi par le gaz, des appels et des rires sortaient d’un
brouhaha continu de voix, des têtes coiffées de bonnets et de
casquettes s’étageaient sous les larges baies rondes, encadrées
d’or. Par moments, une ouvreuse se montrait, affairée, des coupons
à la main, poussant devant elle un monsieur et une dame qui
s’asseyaient, l’homme en habit, la femme mince et cambrée, promenant
un lent regard. Deux jeunes gens parurent à l’orchestre. Ils
se tinrent debout, regardant. – Que te disais-je, Hector ? s’écria
le plus âgé, un grand garçon à petites moustaches noires, nous
venons trop tôt. Tu aurais bien pu me laisser achever mon cigare.
Une ouvreuse passait. – Oh ! monsieur Fauchery, dit-elle familièrement,
ça ne commencera pas avant une demi-heure. – Alors, pourquoi
affichent-ils pour neuf heures ? murmura Hector, dont la longue
figure maigre prit un air vexé. Ce matin, Clarisse, qui est
de la pièce, m’a encore juré qu’on commencerait à neuf heures
précises. Un instant, ils se turent, levant la tête, fouillant
l’ombre des loges. Mais le papier vert dont elles étaient tapissées
les assombrissait encore. En bas, sous la galerie, les baignoires
s’enfonçaient dans une nuit complète. Aux loges de balcon, il
n’y avait qu’une grosse dame, échouée sur le velours de la rampe.
A droite et à gauche, entre de hautes colonnes, les avant-scènes
restaient vides, drapées de lambrequins à longues franges. La
salle blanche et or, relevée de vert tendre, s’effaçait, comme
emplie d’une fine poussière par les flammes courtes du grand
lustre de cristal. |
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| En
entrant dans la chambre, Roubaud posa sur la table le pain d'une
livre, le pâté et la bouteille de vin blanc. Mais, le matin,
avant de descendre à son poste, la mère Victoire avait dû couvrir
le feu de son poêle, d'un tel poussier, que la chaleur était
suffocante. Et le sous-chef de gare, ayant ouvert une fenêtre,
s'y accouda. C'était impasse d'Amsterdam, dans la dernière maison
de droite, une haute maison où la Compagnie de l'Ouest logeait
certains de ses employés. |
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